а что я написалаааа... *заговорщески* а не скажу! и выкладывать не буду.
а потому что стремно написано. щас буду канючить на тему того, что раньше трава была зеленее и фики травянистее... но ведь и правда так. я сейчас про свою писанину говорю, есличо. и писалось легче. и можно было без слез смотреть на каждое предложение. сейчас же эти предложения - уже заюзанные, потертые, не первой свежести. тошно, люди. и чем больше пишу, тем больше кажется, что пишу не о том.
надо было заканчивать с этим еще год назад. кто мне не давал?..
нету искры. нету. вода, сплошная вода, и это даже не бальзам на раны. не водопад и не фонтан, а ржавая струйка из лопнувшей трубы.
блин. обидно. вроде бы слова знаю, в предложения составлять умею (со скрипом), мысль донести... через пень-колоду могу - а не то. если раньше слова - как драгоценные камни, то сейчас - старые нестиранные носки, которые стыдно в фик ставить. от каждой метафоры тошнит. от сравнения рот кривится. эпитеты вообще ненавижу. надо оживить язык как-то.
срочно читать любимых классиков. Моэма. Булгакова. Твена. Шекспира. Мурасаки. умели же люди писать.

Шуичи, ты не сияешь((